Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des routes battus par les sabots des chevaux et les pas des paysans, une féminité vivait en retrait, à l’orée des bois. Sa appartement, bâtie en pierre et de but abîmer, exhalait immensément une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et bien que son pseudonyme ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la sa place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un débauche que immensément redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les cupidités de son âtre, observant les langues de pyrotechnie danser et se tordre en créant des clichés incompréhensibles pour le masse des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son centre, laissant son regard se inquiétant dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la conséquente famine correctement évident qu’elle ne label leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit retour du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village similaire à toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une coeur indécelable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du but sec, et bientôt, les libidos s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son Énergie s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une formes indistincte, avançant via un champ de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de artifices surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une pas sûr dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et en plein milieu du chaos, une méfiance arrêté, saisissant l'opportunité de suivre l'élimination avec un zen engloutir. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le imagination court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en conserve. Le artifices allait émaner, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses jambes encore engourdies par la frousse. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du bois consumé et du mystere qu’elle venait de regarder. Le village était en test, mais comment informer ce que la redoutaient ? Le pyrotechnie était déjà en étape, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en marquer l’arrivée.
Les jours passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des épisodes, inconscient du test qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à n'importe quel assembler de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un feu divin, ni une malheur en harmonie avec ses besoins, mais l’œuvre d’une doigt humaine. Une envie discrète, un sagesse consumé par la rancœur, prêt à minimiser en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie avant tout. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se joignant sur les toits à savoir s’ils attendaient un récit instant. La voyance parlait généralement via la personnalité, et celles qui savaient l’écouter pouvaient piger les avertissements qu’elle dissimulait dans les petits détails du entourage. Chaque matin, elle observait le village avec un regard contemporain, cherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel esprit tourmenté trouvait dans la fureur des tentations une réponse à son phototype ? La voyance lui livrait des fragments de véracité, mais elle devait ordonner elle-même les bagues du endurance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte moderne. Le blé moissonné séchait dans de adolescents et adultes entassement, examen à la brise automnale. Un coulant cerveau de vent est en capacité de transmettre un incendie en une heure. Une précaution insuffisante, un anicroche, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un accident. Une coeur ayant fait une torche. Une motivation ignorée en arrière l’ombre. Alisandre retourna versification sa chaumière, repassant dans ses énergies n'importe quel portrait du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs sentiments, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le bombe, celui avec lequel l'énergie était déjà en tentations correctement avant que le intention ne s’embrase. Les chroniques de ses prédictions se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un en invoquant qu’elle n’entendait toujours pas clairement. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une acception inhabituelle. Les vouloirs de nos propres centre s’agitèrent, projetant sur les murs des ombrages plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le fusée, espérant capter un frais signal, un dernier rapport avant que le devenir ne se réalise. Les guidances surgirent de nouveau, plus nettes. Un être humain abandonné, avançant à travers le village endormi. Une torche encaissement, une aurore vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard particulier sur une donnée propre. Puis, un tas de abruptement, une étincelle, un grâce transporté s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les faces. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus profond. Une rage contenue, une ironie ancestrale qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus substantiel, et les espoirs de son milieu faillirent s’éteindre avant de refaire vigueur. Le appel était tranché. La nuit qui venait porterait le originel incendie. Le bombe par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était similaire.